Otra vez...

Otra vez mi corazón siente algo, 
el tuyo también y no habla.
Otra vez hablo con la luna,
tú también y no nos escucha.
Otra vez el amor me hace vibrar,
y a tu cuerpo, pero se paraliza.
Otra vez, otra vez, otra vez
y nos alejamos seguros
de que llegará otra vez.
Porqué otra vez nos alejamos,
tomas su mano
tomo las letras y escribo
besas su cuerpo
mientras emanó suspiros.
Otra vez la luna se va
y esperamos a vernos otra vez,
que mi corazón sienta algo
y el tuyo no diga nada.

Supongamos...

Supongamos que nunca florearon los jardines del nirvana entre mis sabanas.

Supongamos que nunca germinaron mariposas entre los girasoles.

Supongamos también que las orquídeas no copularon entre nuestros besos.

De ser así, supongamos que nunca apagaste las estrellas para que en las noches que viajaba entre tus brazos, brillara más que todas ellas.

Juguemos a suponer que nunca se consumieron el millar de velas que abrigaban esos momentos, donde mi sonrisa era protagónica.

Pensemos que mi corazón se negó a hacer erupción el día que rozaste mi corteza.

Platiquemos negando que volamos sobre un ave con alas de seda blanca.

Neguemos los segundos consumados entre caricias, saturando el aire de tonos pastel.

Ocultemos que existió un sollozo que dibujo un camino en mi rostro, el día que fundimos nuestros corazones.

Escondamos entre las piedras de un cementerio, los suspiros que emanamos al contemplar la danza de la luna.

Consideremos como mentira los mil y un versos que tatuaste en mi historia,

las mil y dos noches que los dioses nos buscaron entre los rosales,

las mil y tres lágrimas que deje caer desde que te fuiste

 señalando que supuse mal y nunca me amaste.  

Cabalgata Nocturna

Salvador Dalí

Cabalgaba sobre un ser maniatado,

me llevaba sobre el horizonte

donde se suicidan las estrellas cansadas.

Un viaje donde era obligatorio

acariciar el cielo con las pestañas.

Observar como trago a trago

consumía el liquido negro del universo.

Forzando a los ángeles a dibujar

nuevas constelaciones con tu rostro.

Alineando las estrellas que germinaban

como el augurio de nuestra manos juntas.

Recorriendo tus ojos que alumbraban

la extensión de mis versos.

Alimentando el vacío de los demonios

con espuma de los mares dulces.

Escuchando la danza de un arco
sobre las cuerdas que regaló
un ser maniatado que cabalgaba
sobre la noche que te construiste
donde las estrellas florean y se suicidan.

Y quién?

¿Quién le ganará al suicidio?

¿Quién le regalará luz a mi vacío?

Y ¿Quién despertará orando a mi ausencia?

Y ¿Quién acomodará las cenizas?

Han de evaporarse las estaciones

sobre los iris lastimados por llorar anhelos

extasiados de cargar suspiros ahogados

arrastrados sobre mi piel de cartón.

Han de aprender a volar las rosas

para acariciar el aliento enamorado,

desesperadas por sentir veneno

de un golpe de dulzura dormida.

Pasarán los ángeles de tu respiro

donando dagas a mi corazón cansado,

asfixiando mi aura de cuarzo rosa

eclipsada en un despertar de soledad.

Resonarán los reclamos empapados

en las campanas de mi funeral.

Relinchará el pasado desanimado

rogando alcanzar el vapor de mi partida.

Germinarán los sueños en tu memoria

de cuando echaban raíz los pies infantes

sobre la tierra que se esfumo en un estornudo

dejándonos caer en la cima del olvido.

Destilarán las alas de mariposas muertas,

les quitarán los ojos a todos los colibríes,

demandarán el canto de los pájaros mudos

para dármelos al pasar sobre mi cuerpo,

aquel cuerpo escarchado de duelo podrido.  

Al final de una escalera de caracol.

Un escalón y costó trabajo, aun así sabe que tiene que llegar al final.

-¿Qué crees que duela más: la caricia de 50 pastillas en tu garganta ó la luz en obscuridad?

Otro escalón, sube la mirada y observa el gran caracol, tan parecido a aquel que llamaba vida.

-Se escucha el canto de un millar de sirenas destruyendo los cristales que coloqué debajo de tu almohada.

Un escalón nuevo, parecido a un planeta desconocido. No sabe, ni puede respirar. Teme a lo que está por encontrar.

-La muerte arrastrando un corazón, el mismo que algún día te di:

Vida, mi vida…

Es un pesar enorme pero lo logra: subir un escalón.

Se pregunta cuando falta y recuerda lo que no tiene que hacer.

-Ya no podía ver más orquídeas marchitarse por tus suspiros ajenos a mi.

A punto de pisar el ultimo escalón gira la mirada, hace lo prohibido, ve al pasado, ve abajo.

Su alma se topa con su cuerpo, tan parecido al tuyo Alejandra, muerta al final de una escalera de caracol. 

Para arriesgar de nuevo

Frente a mi imagen, tan propia y ajena, observo desde un horizonte caer un corazón de mi rostro, cachos pequeños que se van aferrando a mi dermis tan fina y misteriosa. Caen poco a poco mezclándose con las gotas que salen de mis ojos, más rojas que la sangre de una virgen ofrecida a un dios enfermo. Es la hora de arrojar el pasado en trozos de piel, de carne fresca y lastimada. Salen vísceras de mis poros, se escurren, van lamiendo lo que resta de mi cara. El sol humedece la existencia y regala cura. Son caricias que me estoy donando, pues la misma piel que me roza es la misma que antes se presumía por un mundo banal. Sale un hígado de mis fosas nasales y no solo es un hígado, hay un páncreas, un pulmón y medio (el otro se evaporó en tristeza). Se vomita desde un punto nuevo, ya no es la boca tan acostumbrada a hacerlo, se le ha arrebatado su mayor virtud. Todo cae. Todo resbala aunque algunas cosas se afianzan pero sin saber desgarran y van acabando con el resto de piel pegada. El olor es inimaginable, parecido al olor a flor recién cortada y pisada por un cazador, pero no lo iguala porque se va pudriendo y alimentando al aire que lo acepta y rechaza. Es la lucha de la renovación, del cambio por un brillo sobre los huesos y músculos. Es la renovación de las estaciones y ciclos vitales. Huele, siente pero al mismo tiempo duerme para despertarse en una nueva piel. Para arriesgar de nuevo una serie de escamas luminosas y ásperas. Es la hora del cambio, es la hora de desgarrar el pasado y la piel, es la misma hora donde ayer se sufría de confusión, de un corazón que no sabía latir sin una canción solar. Siento las vibraciones de la tierra cuando acoge cada cacho de mi experiencia desmoronándose en suspiros de un futuro tan incierto como la nueva piel. Es la hora paralela a la caricia de la soledad, aquella caricia que arde, quema, regala oclusión el sentido de vivir y lo opaca con obsequiarle al ego un juego de suspenso…

Frente a mi imagen, tan propia y nada ajena, observo desde mi horizonte levantarse un mundo, un destino renaciendo de las raíces de un viejo árbol llamado experiencia, para comenzar a luchar por unas alas nuevas que se eleven y cubran al sol de rubíes. 

Regresarás a ese lugar...

Dispararás una pizca de niebla ante tus ojos para no ver caer la ultima gota del luz que rozará el rostro del sol negro.

Despertarás de un sueño de cristal sobre el viejo valle donde florecerá un cementerio tan bello como la piel del ser rasgado que tanto amarás.

Volarás sobre las copas de los árboles podridos de aura que danzarán en la sigilosa ciénega de tu rencor donde los cuerpos de aquellos niños alimentarán al ego viajero que dará abono al tiempo y a la hierba que crecerá de tus oídos.

Volverás a nacer en el cráter de la luna sorbiendo letras con sabor a vainilla y orquídea de papel, llorando ámbar negro que se volverá estalactitas de pudor y moral.

Devorarás con fuego lo que te rodeará con la misma fuerza que tiene el aleteo de una mosca así ni la venganza podrá curar mutando la soledad por una amargura precoz donde las doncellas parlantes gemirán de desesperación en un suspiro y un anhelo castrante en la memoria de los dioses. 

Partirás de la tierra vacía de todo, urgida de vibraciones como las de aquel corazón que dejo de latir cuando  convirtió sus arterias en una tela fina para confeccionar seis alas que lo llevarían a un nuevo paraíso tan prohibido para aquellos que mueren durmiendo, para aquellos que mueren al final de una pieza musical.

Verás abrirse la retina de una serpiente que te dará la bienvenida a una isla donde te esperará con las alas abiertas tu tutora de ausencia y poesía. Estará ahí con las dagas afiladas para consumirte en un abrazo, para liberarte de tu mal anciano con el que naciste de la mano. 

Dispararás una pizca de niebla que te despertará de un sueño y así volarás sobre las copas de los árboles y volverás a nacer en el cráter de la luna donde devorarás con fuego donde partirás de la tierra vacía de todo y verás abrirse la retina de una serpiente que estará ahí con las dagas afiladas para consumirte en tu realidad. 

Preguntas al azar

¿Y por qué no tener alas de cristal tan pesadas como mis penas y livianas como mis sueños?

¿Y por qué no alzar el vuelo y arrancarme una pluma para cortarme las venas, después volar sobre la ciudad donde construí un río de lagrimas y dejar caer las gotas de mi sangre como lluvia que limpie y purifique mi saciedad por evaporarme en un recuerdo precoz de infante?

¿Y por qué no danzar entre las nubes viajeras mientras mi vida se agota, se esfuma y se vuelve de todos los colores?

¿Y por qué no invocar a la muerte, a la ausencia y pactar con ellas entre los trenes de un mundo nuevo donde las orquídeas gobiernen y esperen ser regadas con el rocío de una piel nueva y fresca?

¿Y por qué no evocar, vomitar, desangrar los reclamos en frascos que serán las nuevas piedras de locura para el camposanto de mi historia?

¿Y por qué no detenerme en el signo de interrogación de tu mirada perdida entre mis cejas donde hace erupción el volcán de mi desesperación por verte gritar golondrinas que nunca se posarán sobre mis brazos desnudos de tu pasión?

¿Y por qué no…? ¿Y por qué no…? Ahogarme…

                      Vivirme…                   Exponerme…

                               Sentirme…                Abrirme…

¿Y por qué no arrancarme las manos que escribieron sobre los tallos de la hierba marchita, la historia de una sombra enamorada del sol que eyaculó luz sobre la tierra para que se borrara de la memoria de los dioses?

Cerrar... Abrir... Cerrar...

Tengo miedo de cerrar los candados y abrir las piernas para despertar en tu bahía húmeda de terror y maldad,

                                cerrar los cerrojos y abrir las manos para dejar escapar los suspiros y palomas al espuma.

                                cerrar las manivelas y abrir las estrellas para encontrar lo podrido de su interior y devorar cada una de ellas.

Tengo miedo de cerrar las venas y abrir el paso a las damas de la muerte para que unten sus pociones sobre mi piel y está brille, augure, sueñe, se ausente.

Tengo miedo de cerrar los poros y abrir  los canales de gritos y gemidos de mi aura anhelando viajar en barco y desaparecer entre la neblina.

Tengo miedo de cerrar los mares y abrir la caja de Pandora y darme cuenta de que esta vacía, hueca y seca como el reflejo de tu cuerpo.

Tengo miedo de cerrar las pasiones y abrir fuego que consuma el tiempo, que consuma el espacio, que consuma lo recorrido y el futuro, el fruto fresco y el desierto.

Tengo miedo de cerrar la entrada y abrir las alas a lo desconocido que acaricia mi destino, mi instinto y a si mismo.

Tengo miedo de cerrar la mirada y abrir los ojos de mi alma para dejar que la niña vomite su infierno, para dejar que el loco camine de cabeza sobre el cielo, para dejar que el tonto resuelva poemas con sonrisas, para dejar de ver el mundo y olvidar que tengo miedo de cerrar y abrir mis ojos. 

Ventana a la cordura

Convento de Actopan

Sabes que has visto por la ventana cuando la puerta se ha quedado dormida y la ruta de evacuación se evapora al igual que la pared de espuma y tu memoria.

Has visto por la ventana y las estrellas se colapsan en destellos lucidos de colores pastel y fluorescentes.

Por la ventana, se asoman los aromas que inundan tu cerebro colgante y tus cristales que recogen el calido líquido de luz…

Ventana: Abertura hecha por lo general de la parte media del alma a la parte superior de una pared, de una razón para dar luz y ventilación.

Ventana: Esperanza, esperanzado, esperar, esperó, esperaré, es… Pera.

Ventana de diversos materiales inolvidables e intangibles.

Materiales que se funden con el intemperie caótico salpicado en armonía.

Inhalas una vez más y sabes que has visto por la ventana cuando te queda una rosa marchita en tu mano derecha, dos ojos detenidos por cucarachas y una danza de miel que acaricia tu rostro.

Sabrás que nunca verás por esa ventana  cuando la sombra del sol capture tus estaciones y algunas de tus canciones favoritas, las puertas se agitarán y serán las alas de los ángeles deformes, abriéndose de par en par. Las abejas inundarán tu presencia y tu corazón.

Todos los sonidos gritarán para formar silencio tan lleno de ausencia, tan falto de ritmo.

Sabíamos que por esa ventana se observaría pasar la casa caminante de los dioses exiliados para verlos consumir cenizas de orquídea por la nariz.

Veríamos por esa ventana al anima triste ver por su ventana a los amantes prohibidos buscar sus anhelos pasajeros abordando un barco lleno de ventanas a la mar, a lo negro, a lo profundo, a lo hueco, a la sal, a este cuarto, a mi vacío, al tuyo, a esa imagen de estrellas colapsando destellos lucidos de colores pastel y fluorescentes en un atardecer lluvioso mientras el agua acaricia la ventana de este manicomio.

"Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba, como en tu rostro y en tus acciones vía que con palabras no te persuadía,  que el corazón me vieses deseaba."

Sobre un diván

Anoche mientras me encontraba acostado en el viejo diván donde los dioses escuchan mis cuestionamientos, alcance a escuchar a un ser llorar, era un gemido tan inaudible que me costo acertar de donde provenía. Me levanté y traje conmigo una rosa para que me iluminara el camino hacia el llanto, entre más cerca me encontraba podía ver como la luz de un pequeño sol se iba consumando entre tanto dolor y sufrimiento. Me dirigí con pasos sutiles entre las aguas densas que los rodeaban y le ofrecí la rosa, él me vio con ojos de desprecio y reconocí esa mirada mas los dos hicimos como si nunca nos hubieras visto antes. Le ofrecí mi otra mano para levantarlo y la aceptó, mi mano no pudo salvarse de una ligera quemadura que provocó con su fuerza y al levantarse vi un hueco en su expresión, tan llena de dolor, tan llena de confusión. Sabía que si me atrevía a abrazarlo, él terminaría abrasándome entre el poco fuego azul que todavía rodeaba su cuerpo aun así me arriesgue y con todo el amor que mi corazón pudo bombear lo abracé. Él suspiro y me susurró algo en el oído que no pude comprender. Entendí entonces que me había topado con mi fin y era tiempo de entregar mi felicidad y mi todo a aquel sol para que pudiera volver a brillar. Tome las cuatro esquinas del Universo y lo doble hasta dejarlo del tamaño de una postal, la cual coloque en el pecho de aquel bello sol. Espante todas las mariposas negras que le auguraban más sufrimiento con todos mis suspiros y mis últimos soplos. Invoqué al fuego friccionando cada célula de mi cuerpo hasta hacerlas encender y donar todo mi calor, mi pasión. Arranque desde la raíz el brillo de mi mirada que ansiaba poseerlo todo y a la vez nada, para que brillara e iluminara cada una de las galaxias próximas. Me adentré entre los recuerdos y cementerios de mi cabeza para crear una red de experiencia que le proporcionara sabiduría y sobriedad. Desplumé a cada uno de mis ángeles para hacerle un colchón de plumas por si se llega a caer pueda hacerlo sin dolor sentir, otra vez. Salpiqué los vacíos, las penas y amarguras con mi sangre para darles color y alegría a cada una de esas cosas sombrías. Derroté a todos los demonios y ausencias que la materia esconde para que limite en su camino, no tenga. Y así fui dándome hasta el punto de ser parte de su todo y a la vez nada. Y así fui evaporándome de su recuerdo y de su creación…

Anoche mientras me encontraba acostado en el viejo diván supe que cada mariposa que se posa en tu camino es una luz que ilumina el mío. 

Los bosques de un cuadro.

En una calle solitaria, se encontraba la niña sentada esperando a su alma, a su vida llegar. Pedía con pasión que cada gota caída valiera la pena y pagarán sus deudas con el destino. Pasaban soles, lunas y millares de estrellas y ella esperaba que aquella deuda quedara saldada. Se angustiaba al ver marchitarse primaveras en sus ojos y encender los bosques y recuerdos en cada invierno consumado. Añoraba crecer y bailar entre las amapolas y deseos mas conseguía escenas y retratos de funerales y féretros negros. Donaba sus suspiros a la muerte para que le escuchara un día y detenía el movimiento de sus frágiles pies cuando pensaba que ya se acercaba la dama de vestido negro... 

Es una calle solitaria donde encuadro mi memoria y mi presencia en este mundo donde espero encontrar mi alma, mi vida. 

El cielo mirándome

Bajaste la mirada, una vez más.

Te sentiste presa del mismo cazador, ausencia del mismo suspiro.

Bajaste la mirada para enseñarle al ciego cielo, como hacer una lluvia de estrellas con agua.

Guiaste la mirada, una vez más querido R, al hueco que la tierra guarda para ti.

Dejaste veinte mariposas y coloreaste el dolor con sonrisas de plástico.

Una vez más, me encuentro frente a ti, enseñándote el universo y como crearlo pero bajas la mirada y tu silencio va colapsando la creación.

De nuevo vemos partir una luna roja que se despide con un tono burlón, con olor a soledad, con mirada de dolor.

Bajaste la mirada y no encontraste una nueva personalidad.

Te espantas de verme dictando tu futuro, exprimiendo tus emociones y tu corazón.

Mientras, te canto y regalas al crepúsculo caricias de lastima y vergüenza.

Bajas la mirada para devolverle al remolino lo único que creías que valía la pena vivir.

Te acabas, te disuelves, querido R, deja de hacerlo y canta conmigo, canta las victorias del ego y con ellas viajaremos a la grandeza.

Levanta la mirada y enséñale al cielo fresco, como hacer brillar un día con tu presencia.

Mira a las nubes y danza con ellas, cuélgales tus oraciones en sus largos cuellos y aduéñate de algunas.

Enciende el cielo con tus ojos melancólicos y dona tus inquietudes a la libertad. 

Tabaco con sabor a suicidio

Y entonces tirado ahí, un cuerpo desnudo, unos ojos sobre las palmas de aquellas manos finas y delicadas, un espíritu tocando puertas y alarmando a las campanas para que relinchen sobre los pueblos ausentes de ira, de alegría y vida.

Y entonces tirado ahí ese cuerpo desnudo de alma, de caricias, va gritando a los visitantes que se detengan para que escuchen su historia. Ellos lo ignoran.

Las golondrinas se posan en los cables tensos con sus ojos tensos sobre el cuerpo, sobre la imagen necrótica y una foto velada.

Las animas recogen y acogen uno más para su grupo de manifestantes que ansían la paz y el sabor a vino en sus bocas enmendadas con naranjas y Bugambilias marchitas.

 El polvo danza ajeno al viento, son dos desconocidos y amantes al mismo tiempo.

Son extraños los rostros de aquellas calles que ven y no ven nada al cantar de las estrellas ausentes.

Son los ecos que estallan sobre la espuma de los golpes de agonía.

Y entonces ahí veo mi cuerpo desnudo de ira, de alegría y vida.

Y entonces tirado ahí mi cuerpo desnudo de alma, me elevo a la esperanza de una nueva oportunidad para sonreír después de acabar aquí, entre dioses que contemplan como estas venas van grabando en mármol la pregunta a la cual se nos ha condenado, pero de la cual nadie tiene respuestas. 

Así comenzó a hablar...

El niño preguntó y así comenzó a hablar el canal del universo, el oráculo.

Carta 1 (Pasado)

Descripción:

La ira de Dios (boca abajo)

Una eternidad, destellante de sin sabores, de amalgamas de plástico, de lluvia de drogas alucinantes, plasmadas en el caos de la soberbia.

Augurio:

Corre deprisa que la tentación viene bajando de su balcón.

Corre como el viento a su castigo, como el viento de tus manos.

Escóndete y sumérgete en tu interior, esa…

Es tu mejor opción.

Carta 2 (Presente = Ausencia cabalgando un suspiro)

Descripción:

La mano con ojos (de pie)

Brisa acariciando un rostro que surge de una mano piadosa, una mano sin líneas que leer ni que escuchar. Dos ojos o tres de mirada cansada.

Augurio:

Danza, danza, danzan, danzarán los viejos, los niños asustados por el anima en pena, por sus mismas penas. Danza con ellos o a su lado, usa movimientos tempranos y callados, espera las señales cósmicas que te vienen acompañando. Danza con el universo y déjate fluir con él, que la mano viene a pedirte tiempo para reír y poder ver.

Carta 3 (Futuro = Ausencia con sabor a sal)

Descripción:

El hombre sobre la nube (boca arriba, boca abajo es igual)

Sobre la canción blanca que escribe el cielo, existe un hombre que camina sin pies, que flota y gira, que observa y migra, que arrebata y da.

Augurio:

Toca tu cuerpo, siéntelo y acarícialo como si fuera un manjar. Descúbrete en ti, hunde las pasiones mentales en cada poro, excítate, provócate, enciende chispa. Baja despacio hasta tus pies, recuerda que los tienes, no lo dudes y con tus labios rózalos, forma un circuito cerrado. Háblales de tus carencias, de tus limitaciones, de lo sufrido, lo consumido, lo ausente de tu riqueza para que al caminar entre las nubes no pierdas de nuevo la cabeza.

Carta 4 (Final de un proceso creativo, respuesta a la interrogante)

Descripción:

El corazón con alas de mosca (Al aire)

Sufre por su muerte temprana, pero vuela y alcanza distancias soñadas, da fruto a la redención, a la cordura y algunas veces a la verdadera misión. Acompañado de mieles y jugos tan dulces equilibra lo podrido de su interior.

Augurio:

Sonata de un andar sobre espinas y agujas. Aventura de una noche, estrellas buscando que cazar, prostitutas hablando con mendigos para comparar su mal. Es como el espuma de la mar que viene y va, todo claro, sobre el mismo andar, tú andar. Abstinencia de brebajes poderosos, naturaleza en el tono de la piel de mármol, camiseta sujeta al suelo con perfume de inestabilidad y cansancio. Un volar sin dirección y el marchitar de una orquídea.

El niño preguntó y el oráculo respondió.

El niño lloró y el oráculo con él.

El niño se guardo en silencio y el oráculo no volvió a hablar...  

Entra la vida y la muerte...

“Observa bien, no puedes fallar una segunda vez, no puedes fallar una tercera o la vez que sea. Está vez, tienes que ser tan certera como yo, tienes que tirar al blanco para poder liberarnos de la batalla que puede durar más de mil años”. La Muerte agachó la cabeza centrando toda su atención en lo que La Vida le reclamaba, lo que La Vida, amiga de toda una eternidad le explicaba una y otra vez.

Mientras, la niña sentada observando aquella puesta del sol, donde el astro rey se guardaba para descansar y emprender un nuevo viaje al viejo mundo. El viento le acomodaba el cabello rizado acurrucándole para ayudarla a dormir pero ella se inquietaba por el mar de preguntas que su mente tenía. Su acompañante, un cansado papalote de papel colorido como sus iris, la miraba con angustia y al mismo tiempo con amor, ese amor que entregan las cactáceas al florear en un desierto. Había un silencio sobre protector en el ambiente pero el ruido en su cabeza lo rechazaba e inestabilizaba. La Muerte se acercaba sigilosa, cautelosa de no volver a fallar. La Vida sonreía, La Vida se sentía viva. La Muerte aun temerosa sin saber que hacer se fue acercando cada vez más a la infante de vestido azul cielo, preparaba su hoz, aquel hoz magnifico que los dioses le habían obsequiado. Al aproximarse lo que su territorio le permitía dejo caer su hoz al escuchar: “Ven siéntate, te estaba esperando”. La Muerte que siempre había sido tan obediente, accedió y se sentó junto a la infante sin verla. “Voltea a verme querida”. Cuando giró la vista negra, observo que ya no era una niña, era una señorita esbelta, fina y estética. Sus ojos entre verdes y amarillos le asustaron, le inmovilizaron. “¿Qué piensas de la vida?”. No pudo contestar y levantó la mirada topándose con un millar de estrellas en el cielo. “¿Es acaso la muerte, la salida fácil de todo?”. Creyó tener la respuesta y con esa seguridad soberbia volvió a verla, estremeciéndose al ver a un lado de ella a una anciana. Sus ojos ya eran grises, eran ausentes. “Vienes a matarme y yo vine a enseñarte”. Un fuerte viento paso por sorpresa entre la escena llevándose una nube de polvo, de cenizas, de lo que fue la niña. “Yo soy tú, querida. No puedes matar a la muerte, no puedes matar lo infinito, el todo. Anda, levántate y bendice a todos los seres que acabaran entre tus manos, llénalos de regalos, de milagros, de sonrisas, de felicidad. Dales ganas de vivir solo así te agradecerán el día que te sigan a pintar estrellas en la infinidad del Universo.” La Muerte aun emocionada, se quedo sentada mirando las estrellas y la danza del cansado papalote.  

Dunia...

Locuras, pensamientos y anhelos es hora de conjurar a los dioses, mis dioses creados con cenizas de cigarro, pétalos de rosas y papel manchado con tinta. Conjuremos al recuerdo de sus sueños, de cuando eran grandes, de cuando jugaban entre mi cabellos. Conjuremos entonces al dueño de mi infancia, de la última estancia, de la puerta de cristal. Es hora de explicarle a los dioses que hacer y para que revolverse ellos entre la penumbra de mi ser. Es el minuto exacto para decirle al dueño que nos devuelva la llave que abre las piernas del sol (porqué el Sol siempre fue mujer y no al revés) y dejar escapar la luz, la sombra y un poco de ginebra. Revolvamos todos y a todos en una copa echa de lagrimas de princesa tonta y cenemos todos y todo en los colmillos de dragón que trajeron los ausentes el invierno pasado. Fusionemos las pasiones, las perlas, las emociones añejas y un poco de felicidad de futuro y el producto denlo a los perros hambrientos para que sean ellos los que sonrían y no los que caminan en dos pies con más rabia e instinto animal. Descifren rápido ese enigma que las mariposas se nos acaban y ese pozo ya no tiene más que contar para las generaciones próximas, para las gotas de chocolate en la pared, para la cabeza de un niño escuchando a la madre tierra contarle un cuento. Ya no hay nada que contar para el papalote que vuela, volaba y ahora cuelga de un puente. Ya no hay nada que contar más que las locuras, pensamientos y anhelos encuadernados en cuero de marrano y humano. 

Semilla de esperanza

Al atardecer observé el caer de una semilla de esperanza al futuro. Sabía, que con esa lluvia se abrirían los portales para que entraran las llamas del juicio y de un nuevo comenzar. El marco de la ventana, el humo de mi taza de café hirviendo y mi cigarrillo contando historias de muerte y vida, daban la escena perfecta para el cambio, el renacer. Se desvanecía el huracán en mi mente y los rayos de claridad penetraban el rincón más obscuro de memorias huecas que llenaban mi todo. Ya no había lagrimas como respuesta a todas las preguntas, solo floreaban lirios entre el negro y denso reclamar de siempre. Los campos de oportunidades daban sus nuevos frutos al verse libres de la peste, de la duda, de la incertidumbre. Por fin, sentía la mano del universo acariciar mi cabeza después de encender un millar de velas en honor a esta. Por fin, sentía que el viento se detenía a contemplarme para llevar mis suspiros a quien le corresponden y ofrecerme un olor a rosas en todo el ambiente. Entonces observé entre la cortina de lagrimas angelicales tu presencia, un caminar lento entre los charcos y la brisa. Observé un disfrutar de aquellos manjares naturales que los dioses nos ofrendan. Observé una danza sutil entre mi ventana y el humo. Observé que algo se detuvo para observar la escena que yo construía, la misma escena a la que pertenecía en ese momento. Y fue como tu mirada disparo colibríes a mis ojos, a esos retoños de Jacaranda. Se detuvo frente a mi, se acercó a la ventana mientras mi cuerpo se volvía de mármol, acercó su aura, acercó su boca y dejo escapar pasión sobre el cristal para formar con sus dedos largos un corazón que hasta la fecha permanece ahí, en la misma ventana que vio pasar ese atardecer donde cayó la semilla de esperanza al futuro que estamos viendo germinar tu y yo.  

El Reflejo

Se siente el respirar de un día obscuro, se percibe aun la bruma que dejé pasar.

Es inalcanzable, pero el sueño se observa a menos de una milla que brilla bajo el sol. Los dioses ofrecen un espectáculo mientras las almas en pena sollozan y donan agua para un río de polvo y recuerdos. Las piedras se agitan al pasar de ese monstruo colosal y le suplican que les lleve a conocer un mundo de magia y vida. El polvo cansado se acuesta sobre ellas y las consuela coloreándoles de tonos grises, secos, vacíos, tan vacíos como…

Es imparable el azul que rodea las delicadas nubes que no cesan su caminata diaria para poder encontrarse unas con otras y danzar. Son aquellas bellas damas que encienden el manto que nos separa de los dioses. Son aquellas bellas y suaves damas las que añoran poder un día tocar el suelo, sentir un beso, una caricia que no se evapore en solo un sueño. Son aquellas bellas, suaves y blancas damas las que lloran por ser ajenas, prohibidas, soñadoras, infelices, tan infelices como…

Es insoportable la melancolía del viento por querer pertenecer y no saber coexistir. Pues es él, quien trata de llenar los espacios, la nada, las penas, el hambre por amar y ser amado. Tremendo delirio querer amar y no poder hacerlo sin embargo los dioses lo destinaron a unir el polen para que la flor brille en rocío de placer, para que los amantes suspiren, para que transporte los gemidos al amanecer. Tremendo delirio querer amar y no poder y no poder y no poder, como…

Se siente el respirar de un día obscuro, se percibe aun la bruma que pasa en la memoria, cala en lo huesos el polvo cansado consolando a las piedras en tonos grises y vacíos, nubla la vista la danza de las nubes que lloran por ser ajenas y tan infelices, estremece el delirio de querer amar y no poder como, lo hace ese reflejo en ese viejo espejo que se sabe inalcanzable, imparable pero sobre todo insoportable.  

Danza al Universo

Para poder viajar, escucha... 

Siete ancianas, arcanas encargadas de la creación. Sentadas tejiendo lo material del universo, los universos. Telares de historias, telares de vida, de muerte, de amor, de odio, de emociones, de caldo de gallina vieja.

Universo 1

Tela sujeta a la carne humana aun fresca

Se colapsan los vientos, uno que ha viajado en los mares calidos de un planeta, de varios planetas, de algunos con la llama de consciencia, algunos apagados en letargo de la constelación de piscis. El otro viento viene de las montañas frías, donde los huesos se contraen hasta estallar, donde la nieve es la vida y engendra poderes de superstición. Llegan al mismo punto, se conocen, se concentran, temen por sus vidas pero se arriesgan, se siguen conociendo y se acercan con cautela. Comienza una danza de seducción, un torbellino nace haciendo que todo lo que los rodea parezca nada, parezca todo. Va creciendo como sinfonía, notas bajas a notas tan altas, inalcanzables para el oído de las especies. Tornado que colapsa la armonía de lo cercano, de lo lejano. Tornado que levanta las faldas de las siete ancianas, de las siete arcanas de la creación. Comienzan un nuevo telar, comienza la creación de un universo paralelo.

Universo Paralelo 1

Tela sujeta al deseo, la carne humana a comenzado su apoptosis.

Germinaron dos esporas de hiedra salvaje. Crecieron dentro de la inconciencia de la tierra, del pavimento, de la nada. Milagro de la vida o ironía de la muerte. Hazaña de la hiedra, reproducirse y expandirse hasta alcanzar a la madre orquídea. Toca sus raíces, las acaricia y ella goza para florear. De la tierra hasta su trono, sus flores tan coloridas. Los habitantes creen que son flores ambas al ver que no existe el limite de fricción atómica. Se entrelazan. La hiedra abraza, protege, endulza, reviste a la gran orquídea. La hiedra se torna de colores, de sabores y emociones. La orquídea llora, suda. Las siete ancianas abren los ojos, despiertan del letargo, dejan caer el telar. Comienzan…

Universo Paralelo 2

Tela sujeta a la pasión, la carne humana en proceso pasivo, accidental en consecuencia de la destrucción progresiva.

La orquídea ha floreado diez cuchillas, tan filosas como la espina dorsal de un pez espada. Se posan sobre la tierra prohibida, la hora marcada para el juicio final. Primero observan el campo, lo analizan, lo hacen suyo. La orquídea gobierna la tierra prohibida, tan suya, tan entera la vuelve, la torna de oro. Ya cubierto de líquido salado el terreno, vuelve a pasear sobre él, cabalgando un suspiro sabor a rosa. Grita, o eso se percibe. Y da comienzo al plan del destino. Deslizando el filo sobre el campo de piel, rasguña, corta, entra, penetra… acaricia. Primer victoria de la orquídea. Los vientos chocan, la hiedra crece y las ancianas se estremecen, se ponen de pie y dejan caer el telar. Se miran y deciden… comenzar.

Universo Paralelo 3

Tela sujeta a la depravación, la carne humana en proceso "silencioso" sin inflamación. 

Se despierta el ermitaño, crece, nace. ¿Espía enemigo o sabio consejero? Se le da la bienvenida. Se adentra en territorio de un nuevo reino, el de la orquídea. Necesita pensar, sanar sus heridas del pasado, saciar su ansiedad de viejo astrólogo. Se adentra en la obscuridad de las minas de diamante. Lo hace corriendo y se le exige se detenga. Se le da instrucción para hacerlo pero de una forma sutil, como si en sus manos tuviera una serpiente: “Si la sujetas con fuerza, te morderá. Si no la sujetas con fuerza, huirá. Modera la fuerza.” Lleva las instrucciones al pie del cañón, pero se arrepiente, como si supiera que pudiera ser el fin. Entra y sale para observar de nuevo la luz. Ritual que repite para ir robando una gota de luz y colocarla en la mina. Llena el espacio negro con luz y adentro se ve un cielo estrellado. La tierra tiembla, la orquídea se inquieta, sus raíces han sentido algo extraño, algo de oro y no de diamante. El ermitaño sabio consejero de un lejano reino resulta ser un espía enemigo. Deja fluir de su cantera líquido de vida. La orquídea suelta un gemido por la traición y al mismo tiempo se pregunta si es de placer. ¿Quién es ahora la orquídea? ¿Qué será de su reino? ¿Qué hacer con el líquido? El ermitaño sale al percatarse que la mina se viene abajo, se contrae, se relaja y cae. La reina exiliada sabe que tiene una gran responsabilidad con el líquido ya que la señora de la muerte percibe quien lo guarda y lo congela en su interior. Las ancianas comienzan a girar, la hiedra se va apagando, los vientos se muerden y de uno salen símbolos de amor. Se detiene el tiempo y el silencio gime, fuma y se relaja.

Universo no Paralelo 2

Tela sujeta al orgasmo, la carne humana en proceso de muerte como mecanismo complementario a su autodestrucción.

Las siete ancianas molestas tiran de su último telar, caminan en direcciones opuestas estirándolo, jalándolo hasta rasgarlo.  

Los vientos se alejan. Vuelven a volar tan lejanos y ajenos de lo que paso.

La orquídea, la orquídea, la orquídea sabe que tiene que esperar para volver a florear y conquistar.

La hiedra envía esporas para renacer en otra tierra, en otro pavimento, en otra nada.

El ermitaño duerme para ser antagónico en otra mina sin saber si sea de oro, de plata, cobre o de ningún mineral.

Las ancianas caminaran hasta volver a encontrarse y tejer nuevos universos paralelos.

Tela sujeta al placer post coito, la carne humana en proceso de mitosis. 

Dos Lunas, un misterio y una oración al viento...

El momento es, justo como aquel, que había pensado para salir huyendo de tu sinfonía castrante de tenerme para siempre.

Si, estaba en lo correcto. Dos lunas, un misterio y una oración al viento conjurarían mi partida al cielo verde.

Señal sagrada que esperaba mi tortura, mi anhelo por tenerte desnudo de pensamiento, de prejuicio y sabor a miel.

Lloro despacio para no invocar los fantasmas de tu inocencia y evitar que quieran venir a consolarme, al tiempo de la sangre fluyendo por las heridas que tus amantes me hacen con cada beso que germinan en tu boca, mi boca.

Invoco al fuego para que este destruya, consuma, embriague, desnude tu recuerdo en mi, dejando la puerta abierta a exiliar a cada célula de mi cuerpo que tocaste, que sedujiste y al final abandonaste.

Espero que las manecillas del reloj torturen al tiempo, al cielo, a las aves, a mis ojos.

Espero que el sol se hunda en el mar cantando con mi ultima mirada al horizonte. Abandono mis caminos de oro, de pasiones donadas a los demonios blancos, a los jinetes de sensaciones, a los otros que pudieron salvarme, a los que no pudieron salvarte.

Si, es el momento de abrir los poros para partir en aquel barco de papel donde escribí aquella carta que decía: “Te dejo mis ojos, te dejo mi boca, te dejo mi esperanza, te dejo todo mi ser, pero te lo dejo todo en tu espalda para que no llegues lejos, para que no te vayas.” 

Si, es el momento naufrago de mi destino, donde no camino sino floto, donde no existe el tono, donde la vida termina danzando entre las ramas de un árbol muerto.

Si, es el momento, justo como lo recuerdo. Bailaste en mis pupilas por primera vez y sabía que tarde o temprano iba a necesitar dos lunas, un misterio y una oración al viento. 

Fotografía sobreexpuesta

Me asomé por la ventana de tu corazón y vi un desierto, tan incierto y seco.

No lo pude creer, cerré los ojos y al abrirlos te observé frente a mi.

Tomaste mi cara y me besaste. Secando mi boca, mi alma.

No lo pude creer, cerré y abrí los ojos, no estabas tú, no estaba yo.

Tome agua en mis manos y regué tus jardines marchitos. El agua se evaporó.

No lo pudimos creer y trataste de besarme, yo de regarte.

Abrimos los ojos y nos dijimos adiós, yo a tu desierto y tú a mis mares.

Cerrando para siempre las escenas de mis olas revolcándose en tu orilla.

Cerrando para siempre la magia de tu desierto, la sed de mis mareas.

Cerrando los ojos que ya no mojaran mis ojos, tus ojos, nuestros ojos. 

Una historia que dormia

Se durmió la niña después de caminar por la misma historia casi un siglo. Se fue a un viaje largo, aletargado y lleno de sangre de coraje. Se fue de la mano con el psicoanálisis dejando rastro de su camino para poder regresar, sus lagrimas de cartón. Un señor le dio la mano para acompañarla, ella se la negó escupiéndole en los zapatos de charol que brillaban más que su aura. Se agitó, se mordió los labios y de ellos no salieron mas que palomas blancas que se evaporaron en un suspiro. Se fue gritando blasfemias que hirieron a un dios, a dos dioses, a tres dioses, a ninguno. Caminó despacio al principio por si se arrepentía, después corrió sobre cada letra escrita, sobre cada coma y sobre cada acento perdido en la gramática. La dama blanca le ofreció su mano para acompañarla y ella se la negó dejando un beso en su mejilla que la congeló, la hechizó, la mató. Se fue sin seguir un camino amarillo, ni azul, ni dorado. Ella seguía el camino de cráneos, de máscaras. Brinco los charcos de suicidas y se lavo la cara en el río de penas densas. Siguió el camino, recorriendo pasajes bíblicos de Cristo, de Mahoma, de Cortazar, de Fuentes pero se detuvo en Pizarnik. Se detuvo en Pizarnik y entonces la recibió en su cueva de ángeles de espuma, la sentó en sus piernas de corcho y con su tono de voz áspero como los cuchillos en el aire, le dijo: “Despierta que el círculo apenas ha comenzado a danzar con tu vida. Apenas descubrirás el sabor amargo de las letanías del amor y de los pájaros. Despierta, que al abrir los ojos sentirás el naufragio de tu alma por amar a una sombra y eso que el círculo apenas comienza.” La niña despertó y siguió caminando sobre la misma historia. 

es como una noche sombría

Es como caer en la noche sombría,

danzar sobre el escarlata de tus manos

al acariciar la rasposa melodía del adiós.

Es como amanecer en tú bahía,

desnuda de sangre de pétalos rosas

sobre el adorador de gemidos.

Es como saberte muerto y hundido

comiendo esperanzas de mis rezos,

que culminan en el silencio herido.

Es como aquel recital de la luna

a las palomas que te acompañan,

clavando miradas de desprecio.

Es como caer y levantar tu cuerpo,

estallar con el cristal del pasado

sangrando las sonrisas mal pagadas.

Es como levantar murallas al ego

maldiciendo tus favores y reclamos.

Es el adiós de la melodía rasposa acariciada

danzando sobre tus manos escarlatas,

al caer de la noche sombría, mi suerte.